Relato

Quizás es un agujero negro. Quizás el espacio-tiempo de todos los días pueda mantenerme siempre. Quizás en este equilibrio hay una suspensión que necesito. Quizás esta parálisis es señal de una prolongación de la pausa. Quizás en la pausa están todas las cosas que hacen que me mueva. Quizás

Sé que este es el día. El día en el que decido algo. En el que decido algo que lo cambia todo. Que lo cambia todo para que sea como realmente tiene que ser. Pero dejemos de lado la lírica. Dejemos de lado los versos. Dejemos de lado la letra.

Se anunciaba la muerte de un chico que, según decían, se había estado comportando como si tuviese problemas mentales; le había estado diciendo cosas, delirios persecutorios, a las chicas con las que se relacionaba sexualmente. Nadie hacía caso porque sólo eran contactos casuales; no existía la percepción en nadie de

Una casa. Otra. La siguiente. Otra puerta. Otro piso. Otro día. Era de noche, y ni una sola persona le había mirado. Entregó el último paquete, salió del portal, inhaló por primera vez en toda la noche, creía, montó en su bicicleta y desapareció. Entró en su edificio a oscuras.

Estoy en un taburete minúsculo, todas las horas del día. Estoy en frente de una mesa. No trabajo, vivo en un laboratorio. Todas las cosas que aquí veo no se parecen a las que recuerdo del mundo exterior. Aquí todo es viscoso y pequeño, se mueve nerviosamente ante la lente

Se me cae la cara. Se me escurre la piel. Se derrite, se disuelve, tan lentamente cae que parece arrastrar con ella el hueso que la intenta sujetar. Se me cae la cara, he dicho. Pero no se está cayendo. A la textura se suma energía. Calor, leve. Si me